Permitídme que haga una excepción en este blog y escriba un pequeño artículo sobre el deporte de la canasta. Hoy hace una semana que vi como el Barça derrotaba a los Lakers en el Palau Sant Jordi. Los que me conocen saben de mi odio -quizá esa sea una palabra excesiva-, que ese equipo suscita en mi sin saber explicar por qué. Miento, aunque siempre fui de los Boston Celtics de Bird, Mchale, Parish y compañía, admiré como nadie a Magic Johnson y Kareem Abdul-Jabbar. Pero cada vez que me han forzado a decidir entre un equipo que juega como tal o una gran estrella, por muy genial que esta sea, apoyada por cuatro comparsas, siempre he optado por lo primero. Ese es el motivo por el que nunca seguí como sus proezas merecían a los Drazen Petrovic, LeBron James o -perdónadme- Air Jordan. Es por esa misma razón que me satura el muy y espectacular amarillo chillón de Kobe Bryant y el conocido playbook de los Lakers (pelota al 24 y todos al rebote); si a todo ello añadimos la presencia de Pau Gasol -por motivos que no vienen al caso-, se podrá entender mi alergia galopante a todo lo que huela L.A.
